Cuantas mentiras pasaron por verdades, cuantas verdades fueron obligadas a ceder su lugar las creencias, cuantas vidas se transformaron en muerte, cuando risa fue forzada a ceder ante el dolor enardecido que predicaban los puros.
Es tan complejo el problema, tan oscuro el sistema y tan pocos los datos que vemos a cada momento radiante verdades donde sólo hay indicios de certezas, pero cómo no rendirse ante ellas? Ante la tentación de quedarnos tranquilos y ya no tener que buscar nada más. A que el universo entero entregue sus claves a su frágiles criaturas...Si fuese así, en algún lugar alguien cometió una equivocación

Las modas, comentaba Hiroshima mientras se limpiaba las botas con una bandera nacional caída de un balcón, se convierten en tradiciones. Las tradiciones se transforman en dictaduras, y las dictaduras, dijo mientras sus manos trabajaban en mis tacos rotos, las dictaduras combaten las modas, nena.

Verdades incomprensibles, murmuraba Hiroshima a mi oído mientras el lodo se pegaba a sus botas, maldiciendo los tacos altos de mis zapatos,verdades incomprensibles se equiparan a mentiras indescifrables.

Cuando la piedad es muy grande, la injusticia se alegra

Tenías un nombre, un sonido distintivo.
Tus padres mecían sus labios, acomodaban su lengua
y el mundo se mecía también en su cuenco.
Tus padres silbaban tu nombre,
conocían como sonaban los cerros,
como se pronunciaban los nombres de los duendes,
como se invocaba el espíritu del agua, del fuego, del barro.
Tus padres atesoraban palabras, cantos, llamadas.
Hasta que los hombres investidos de poderosos silencios
desgarraron las lenguas de tus antiguos.
Cortaron, callaron, arrancaron, ocultaron.Ocuparon esta tierra,
pero no el corazón de sus hijos.
Grita, aúlla, resuella, descuella la lengua cercenada.
Pero no calla.

-Hiroshima, no tiene sentido amarte- le dije- Ya estás muerto, ya has envejecido, ya has perdido toda tu belleza. Ya estás reducido al recuerdo y la gente solamente celebra tu odio y tu ignorancia. Olvidaron los buenos días en que el hijo de los dioses perdidos vivía entre ellos, como un pobre pecador, aliviando sus penas.
Hijo de los dioses perdidos,brillaste más que tu destino. Yo lo veo y lo atestiguo.
-Qué tiene el futuro para mí que yo no lo sepa? Qué futuro existe fuera de este momento?-pregunta él, tan hermoso, tan lejano, tan suave como el humo de su cigarro de marihuana.
- No tiene sentido amarte, te lo repito.
Tu cuerpo es de un anciano, tus huesos duelen, tu piel se quiebra. Tu sexo adormecido no busca las caricias que siempre quisiste. Ya no hay violaciones a las reglas en tus días y los que hicieron tus días y los que hicieron las reglas se pelean en un cielo imposible de describir.
_Qué tiene el futuro para mí, que soy hijo de los dioses, y cargo con los pecados de esta tierra? Nada que no hayan determinado las lúgubres comadres que dieron a luz.
Ellas tres con su hilo pusieron los nudos a cortar. Ya todos están cortado, por eso esta noche, Clarividente, me voy a enlazar en tu vientre.

Mejor que no conozcas la verdad, así no podrás reconocer la mentira...-dijo Hiroshima, hijo mío-Y vivirás en un mundo de inocentes, donde todos es posible. El primer pecado fue saber que éste existía.

Duro, dura, durísimo.
Infranqueable. Invencible. Impermeable.
Para que no entre nada. Para que nada se escape.
Para que las heridas duelan menos. Y los golpes más.
Y adentro sea oscuro.
Y afuera sea abismo.
Para que los ojos duden de la oscuridad
Y las oscuridades de los ojos duden de la luz.
Para que duermas. Para que veles mientras duermes.
para que mientas que estás despierto.
Macho machísimo. Marica machisímo.
Todo el tiempo penetrado. Todo el tiempo negando el agujero.
El conducto, la conexión, el miedo.
Cómo podés vivir con tantos uniformes, con tantas religiones, con tantas protecciones.
Cómo podés decirme que sos mejor cuando no abrís la puerta
para que no se te escape el dolor.
Y veas, carajo, que también sos mujer como yo soy algo de macho.
Soy algo que no podés definir y te duele el culo por mentir.
Cuando me vas a enfrentar sin hogueras ni partidos políticos,
ni velos ni imanes ni ciudades sagradas cubiertas de sangre.
Macho oscurísimo, sueño vomitivo
puede ser que algún día...

Nacieron, una para el cielo, el otro para el infierno, pero no se dieron cuenta de eso.Por eso cambiaron sus pasos sobre la marcha, se detuvieron en el camino y buscaron las señales apropiadas, sin hallar más que carteles rotos y desvíos cerrados.
Entonces, el hombre del infienro, tan bello como pecador, se precipitó en el cielo, recubriéndose de hielo y gloria refulgente.
Y mientras tanto, la mujer de alma divina, vío caer sus dos alas al mismo tiempo sobre el azufre de las profundidades, fundido el silencio con sus heridas y tatuajes perpetuos.

-Hiroshima, si nos dormimos por los siglos de los siglos, nos despertaremos viejos sin haber vivido- le dijo la Bruja al agitar su pócima en una calavera de lobo- Este sueño no nos preserva del tiempo, pero sí de su dolor.
-Para sumergirnos en dolores más agudos, los que se esconden en los sueños- e Hiroshima volcó sobre el suelo grasiento todo el contenido mientras se subía a su moto una vez más.

Y en la próxima esquina, la Iglesia de las Almas Olvidadas se erige silenciosa, sin campanas, frente a La Academia, grave y enhiesta, como en una eterna disputa, mirándose con ojos vidriosos y sin pupilas, delante de sus desgraciados hijos dilectos.
-Los dos extremos de la ignorancia, viajera- Hiroshima sonrió y su mano enfundada en guante de motoquero se aferró a la mía.

Hiroshima, ladrón, traficante de hierbas amargas, bisexual confeso, criatura decimal, estoy enamorada de ti, le dije mientras me arrastraba por las calles invadidas por el humo de una barricada inmensa en las afueras de la ciudad.
Solamente me amas, me dijo sin mirarme.¿ No sería mejor si me odiarás tanto que te costará trabajo pensar en amarme?Entonces el amor sería mucho más maravilloso.

Me puedes traducir la palabra bienvenido, o desastre, o alegría o..." me dijo Hiroshima, pasando sus dedos de ladrón por mi cabello desparramado sobre la almohada y sus ojos marrones se cerraron para no escucharme, como hacía siempre. Ví el brillo de su corto pelo rubio platinado a mi lado y escuché un murmullo malintencionado, como siempre."Estoy seguro de que es imposible, no puedes hacerlo a mi idioma, ni a ningún otro, por qué cómo se traducen los nudos en el estómago que forma el hambre de los pobres de este país, o la risa de los satisfechos de un país lejano, o el gemido de la sirenas cuando hacen el amor?"

Un grupo de jóvenes abrirá un centro para enfermos terminales sin hogar

hospicerosrosario@yahoo.com.ar busca enfermeros para trabajo voluntario atendiendo enfermos terminales
Para enfermos sin recursos se necesita personal voluntario en Rosario,Santa Fe, ARGENTINA.
Luego se negociará una compensación acorde. Ayuden,please.
http://www.lacapital.com.ar/contenidos/2011/06/05/noticia_0029.html

Fin del Mundo

Los magos escribieron en el círculo de hierro.
Luego lo cubrieron de plomo y grabaron el nombre.
Sobre el nombre, grabaron el sentido, y luego cubrieron el círculo de plata.
Llegó la hora de la luna alta, y fundieron bronce para Venus.
Siguieron las horas de la noche, una tras otra, detrás de su astro, su ángel y su demonio, y los magos, cuidadosos y precavidos, revisaban sus pergaminos, pues cada estrella debía estar en su lugar.
Entonces un joven aprendiz, alguien que sólo tenía mil años,notó que el pergamino más antiguo existía una estrella, estrella desaparecida del firmamento, que no velaba por la ceremonia.
En silencio, cada mago tomó su ofrenda y la arrojó a los pies del abismo. Apagaron los fuegos sagrados, derrumbaron los ídolos, dejaron su trabajo abandonado. Se vistieron de paisanos y bajaron al valle, más sombríos que de costumbre. El mundo había acabado-

Padre, tengo un cuerpo, uno solo y no es mío
De quién es, entonces?
No lo hizo Dios?
Claro, hijo.
Dios hizo mi alma.
Claro que si, hijo querido.
Dios me dió la vida.
Te pensó desde el principio, siempre exististe.
Y moriré?
Claro, hijo
Qué dirá Dios?
Te pedirá cuentas.
Cuentas
Cuentas.
Mi alma, como puede ser, yo amo no como dice usted que mi cuerpo debería amar.
Yo amo con un alma que no es mía, o al menos de este cuerpo.
Yo amo. Dios no es amor?
Amor no sexo
Y Dios no es mujer.
No puedo contestar.
Soy reflejo de un amor, de un alma, de un cuerpo que no funcionan como usted dice que debería...
Pero tú debes hacerlo funcionar, como debe funcionar.
Y si estoy loco?
No entiendo
Tienen culpa los locos, los enfermos mentales, los negros?
Conversación interrumpida por un estruendo de un lado del confesionario. Un muerto, un sacerdote asustado guardando algo bajo su sotana, un día perdido.Una misa atrasada, nada más.

Enamorada se preparaba para el encuentro: discurría en el vértigo de su propio cuerpo sobre su límites, sus permisos y sus prohibiciones.
Necesitaba liberar zonas oprimidas por medias, cintos, pulseras, moños, hebillas.
Ya no soportaba el roce de ninguna correa, cinturón o lazo.
La sangre se inflamaba con el simple roce de una cinta, con la pulserita comprada en el quiosko. Ardiente se marcaba su pulso y se le hacía casi insoportable escuchar el latido de su corazón en el pliegue de su bombacha.
Paula sabía que iba tanta sangre, tanta presión era totalmente anormal y su situación empeoraba día a día.Ahora tendría que ir desnuda por el estudio del abogado que la contrató como asistente, ante el asombro de los clientes y del propio patrón. Cosa que pagó muy caro: un acoso sexual seguido de despido.
Pero ella seguía enamorada de su misterioso objeto del deseo,prepárandose para el encuentro, sacando todo el peso de la cultura, las monjas, los padres, todos ellos opresivos cierres de sus ropas de post adolecente. Los corría, los desgarraba, la presión subía, explotaban los botones, saltaban los aritos, se reventaban los piercings. Pero la carne sanaba, flotaba, resistía.
Y cada día veía que los límites de su vida se disolvían de manera milagrosa, sin ropas, sin zapatos, sin trabajo, sin familia, sin amigos: sola flotaba en el crépusculo violeta del espacio, donde su sangre teñía la piel de los dioses.

Ellos fueron hechos en el vientre de una sola madre esa noche secreta en la cual Alá decide los destinos de todos, menos de uno.
Nacieron, una para el cielo, el otro para el infierno, pero no se dieron cuenta de eso. Y Alá sonrío.

Para ella, vivía en una ciudad sin destino, donde la historia se escribía cada día como le gustaba a los buenos maestros. Y para, él no había sitio más inmundo que su lejana ciudad de fundiciones y trenes.
Pero los dos se conocían. Los dos esperaban.
Estaban seguros de verse algún día y reconocer en el otro, en la otra, el rostro del amado perdido hace siglos.
Y Alá los bendecía

Ella se inclinaba frene a las estatuas suavemente perfumadas por el incienso barato que quemaba en la vieja iglesia de la colina.

Él mordía el pavimento con las ruedas de sus motos robadas, huyendo al destino, al ángel que escribe en la piel delgada de un animal sin nombre segundo a segundo nuestra vida.

Y Alá cultivaba sus rosas.
conti

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Alan Moore trabajaría en un videojuego

Alan Moore trabajaría en un videojuego
El reconocido guionista de cómics afirmó que está involucrado en un proyecto transmedia, que involucra medios impresos y digitales
reconocido guionista de cómics Alan Moore, famoso por obras como Watchmen, V de Vendetta y La Liga Extraordinaria -todas adaptadas al cine-, dejó entrever que trabaja en un videojuego.

Durante la presentación de su revista Dogmen Logic en Londres (Reino Unido), Moore dijo que está involucrado en un proyecto transmedia, que involucra medios impresos y digitales, y que también contemplaría el desarrollo de un videojuego. “Tal vez haya algunas cosas sorprendentes durante los próximos 12 meses”, afirmó.
fuente
http://peru21.pe/noticia/753556/alan-moore-trabajaria-videojuego